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Vielleicht zweihundert Schritte unterhalb der Gletscherzunge, die ich schon gut sehen konnte, brauchte ich eine letzte kleine Rast. Ich setzte mich auf einen Stein, der mich irgendwie angezogen hatte, und sinnierte über eine Spalte zwischen zwei Steinen, die, wenn man mit dem Fuss blöd hineingeraten würde, zu einem ziemlich folgenschweren Sturz führen könnte.

Wie Adelina auch schon festgestellt hatte, übten solche Katastrophenszenarios eine gewisse Faszination auf mich aus. Dazu kam, dass ich selbst mal einen solchen saublöden Sturz erlebt hatte, der einen Knochenbruch verursachte. Und doch gab es eigentlich keinen Grund für die plastischen Bilder vom Sturz eines mir fremden Menschen an genau diesem Ort, die sich jetzt mit Macht in meinem Kopf ausbreiteten.

Plötzlich spielte auch noch mein Gehör verrückt. Mir war nämlich, als ob ich wieder den Song hören würde, der mich vor Kurzem noch so beschäftigt hatte. Nicht wirklich natürlich, ausser dem Refrain waren die Worte nicht zu verstehen, und auch die Musik klang irgendwie fremdartig, doch die Gefühle, die ich verspürte, waren exakt dieselben wie beim Hören von Adeles Lied. Allerdings kam die Musik nicht aus meinem Kopf, sondern von oben, vom Blau Schnee her.

Nun glaube ich zwar durchaus an die grundsätzliche Existenz von Dingen zwischen Himmel und Erde, die wir noch nicht verstehen, doch an platte esoterische Phänomene wie fremde Stimmen in meinem Kopf habe ich nie geglaubt, geschweige denn, dass ich so etwas wie eine Geistererscheinung schon selbst erlebt hätte. Jetzt allerdings bekam ich doch meine Zweifel, zumal die Frauenstimme, die ich hörte, unzweifelhaft nicht aus einem leibhaftigen Lautsprecher oder gar einem lebendigen Leib kommen konnte, dafür war sie viel zu fein- stofflich, und auf einer Mikrofonaufnahme hätte man sicher nichts gehört.

Die Stimme war da, in meinem Kopf, wenn sie auch unbestreitbar von anderswoher stammte. Es war auch eindeutig nicht die Stimme von Adele, auch wenn sie dieselben Gefühle ausdrückte, die Gefühle einer verzweifelten verlassenen Frau. Nur das abschliessende «Wann werden wir uns wiedersehen?» trug noch stärker als bei Adele die Gewissheit einer Antwort in sich: nie mehr.

Die Stimme in meinem Kopf übte einen unwiderstehlichen Sog auf mich aus, sodass ich die letzten Meter hinauf zu jenem Punkt am unteren Gletscherrand, zu dem sie mich zog, fast rannte. Doch als ich schwitzend und keuchend oben ankam, war sie verstummt. Dafür entdeckten meine herumschweifen- den Augen bald etwas Ungewöhnliches: Aus dem Eis des Blau Schnees ragte, knapp oberhalb des Felsengrunds, ein Schuh. Und darin steckte ein Fuss.

Der extrem heisse Sommer war auch am Blau Schnee nicht spurlos vorbeigegangen. Firn- und Eisreste zeugten davon, dass sich der Gletscher in den vergangenen Wochen um etliche Meter zurückgezogen hatte. Neben dem Schuh sah ich den Anfang eines überhängenden Felsens, unter dessen Vorsprung sich ein bläulich schimmernder Block aus blankem Eis ab- zeichnete, der allerdings für mein Auge undurchdringlich blieb.

Doch dann erreichte die Sonne am wolkenlosen septemberblauen Himmel einen Punkt, von dem aus ihre Strahlen genau im richtigen Winkel auf diesen Eisblock trafen, um ihn durchsichtig zu machen. So konnte ich sehen, dass zu dem aus dem Eis ragenden Fuss ein ganzer in den Eisblock eingeschlossener Mensch gehörte.

Und dieser Mensch war unverkennbar eine Frau. Das sah ich nicht nur an ihrer Bekleidung, sondern auch an ihrem Gesicht, das fast unversehrt erschien, was auch für den restlichen Körper galt, soweit ich das beurteilen konnte. Sie lag auf dem rücken, die Hände im Schoss gefaltet. Nur der aus dem Eis ragende Fuss erschien mir unnatürlich verdreht.

Bei näherer Betrachtung fiel mir noch etwas auf. Selbst mir als unverbesserlichem Mode-Banausen war klar, dass Schuhe und Bekleidung nicht aus unserer Zeit stammen konnten. Obwohl ich keine Ahnung davon hatte, was man wann getragen hatte, schätzte ich mal, dass die Gletscherleiche schon mindestens zweihundert Jahre da oben gelegen haben müsste. Womit ich ziemlich danebenlag.

Für historische Überlegungen hatte ich jetzt ohnehin keine Zeit. Ich nutzte den günstigen Sonnenstand, um mit meinem neuen iPhone einige Fotos aufzunehmen, und rief dann meinen alten Kumpel Karl Abderhalden, Chef der Appenzell Ausserrhoder Kriminalpolizei, auf seinem privaten Handy an.

* * * *

Nur eine gute Stunde dauerte es, bis ich die unverkennbaren Geräusche eines sich nähernden Helikopters hörte. Karl hatte ganze Arbeit geleistet und nicht nur das zuständige Team organisiert, sondern zudem auch noch die bequemste Transportmöglichkeit. Er hatte es sich nicht nehmen lassen, selbst dabei zu sein, und kletterte nun als Erster aus dem Helikopter, der nicht allzu weit weg von meiner Position einen Landeplatz gefunden hatte.

Das Trüppchen, das sich nun rasch näherte, umfasste al- les, was dazugehört: Zwei Männer von der Rettungskolonne Appenzell, die Kantonsärztin, einen Spurensicherer, zwei Polizisten in Uniform und den innerrhodischen Polizeichef, also den Amtskollegen von Karl. Der Amtsschimmel musste galoppieren, auch wenn es in diesem Fall wenig zu retten und zu ermitteln gab.

Bevor ich dem Trupp ein paar Schritte entgegenging, verstaute ich mein iPhone und meine Pocketkamera in den Hosentaschen. Ich wollte niemanden auf die Idee bringen, dass ich schon diverse Aufnahmen von der Gletscherleiche gemacht hatte. Ich war in der Wartezeit nicht untätig geblieben und hatte mit meiner Kamera, die ich wie immer ebenfalls dabeihatte, die Sonnenstrahlen genutzt, welche die Frau im Eis ideal ausleuchteten. Ich hatte sogar mit meinen Schuhspitzen einige Tritte in den nahen Firnabbruch gegraben und war hinaufgeklettert, um ein paar Aufnahmen von oben machen zu können.

Da ich einen wackligen Stand hatte, konnte ich nicht mehr als drei Fotos machen, und zwei davon waren tatsächlich verwackelt, wie ich bei der folgenden Sichtung feststellen musste. Doch das dritte war perfekt. Man konnte darauf die Tote im Eis von schräg oben sehen, weitgehend klar, eingehüllt nur von einem sanften bläulichen Schimmer. Kein Modefotograf hätte eine bessere Inszenierung von Schneewittchen im Eissarg hinbekommen.

Apropos Mode: Jetzt, wo ich auf dem Bild mehr sah als zuvor in der Realität, wurde sogar mir Laien klar, dass die Kleidermode noch älter sein musste, als ich zuerst geschätzt hatte. Doch die Mode interessierte mich im Moment weniger. Vielmehr zoomte ich auf dem Bildschirm meiner Kamera das Gesicht näher heran. Und weil ich eben an Schneewittchen gedacht hatte, fiel mir jetzt nur ein vergleichbares Gesicht ein: jenes der Mona Lisa.

Auch dieses Gesicht war nicht unbedingt im landläufigen Sinne schön, doch ungemein ausdrucksvoll. Und auch in diesem nur angedeuteten Lächeln steckte ein Rätsel, eine Mischung aus Trauer und Frieden, aus Bitterkeit und Versöhnung. Einen Unterschied zu Mona Lisa und Schneewittchen allerdings gab es: Hier lag ein Mensch aus Fleisch und Blut, wenngleich seit langer Zeit tot, konserviert in Eis, das sich zu guter Letzt doch als nicht ewig erwiesen hatte.

Noch einmal betrachtete ich das Bild, von dem ich schon wusste, dass es sehr gut war, aber noch nicht ahnte, dass es zur Ikone werden würde, und entdeckte hinter dem Kopf der Frau ein zunächst unidentifizierbares Objekt. Doch auch hier half Zoomen: Beim Objekt handelte es sich ohne Zweifel um einen runden Käselaib.

Adelina hatte die Wartezeit genutzt, um schon mal nach Bildern und Berichten von Gletscherleichen zu googeln, und dabei nichts Vergleichbares gefunden. Ötzi war zwar viel älter, aber doch ziemlich eingeschrumpelt. In der Schweiz hatte es in der Nähe des Piz Kesch im Kanton Graubünden schon einmal einen spektakulären Fund einer Gletscherleiche aus dem 17. Jahrhundert gegeben – übrigens auch eine Frau –, doch auch deren Zustand war mit dem meines Fundes nicht annähernd zu vergleichen.

Bevor wir in unseren gemeinsamen Schlafsack krochen, um mit der Hingabe an das Leben die Gedanken an Leichen aller Art zu verscheuchen, unterhielten wir uns noch darüber, welchen Namen die Tote vom Blau Schnee wohl erhalten würde. Da sich einmal in die Welt gekommene Muster hartnäckig halten, waren wir uns bald einig, dass sie, so wie Ötzi kurz und bündig nach der Region seines Fundortes genannt wurde, als Appenzellerin wohl unvermeidlich «Appi» heissen würde.

* * * * *

Damit fehlte nach wie vor jeder konkrete Hinweis darauf, was Appi da oben am Blau Schnee zu suchen gehabt hatte.

Mit einer Ausnahme: Sie hatte ja einen Käselaib dabei, den sie auf einem eigens dafür konstruierten Holzgestell, das heute als «Räf» bezeichnet wird, auf dem Rücken mitgetragen haben musste. Und über diesen Käse gab es Bemerkenswertes zu berichten. Die lebensmittelchemischen Analysen hatten nämlich ergeben, dass seine Zusammensetzung jener des heutigen Appenzeller Käses bis aufs Haar glich. Es gab auch eindeutige Hinweise darauf, dass der Käselaib regelmässig mit einer Kräutersulz eingerieben worden war.

Nach harten Verhandlungen hatte es die Sortenorganisation Appenzeller Käse geschafft, einige kleine Stücke für einen Geschmackstest zu beschaffen. Der Käse war einwandfrei konserviert, sodass es keine Einwände dagegen gab, dass einige versierte Testpersonen, die schon aus einem winzigen Biss den Geschmack herausspüren können, einen solchen Praxistest machten. Ergebnis: Man könnte diesen siebenhundert Jahre alten Käse zur Not als gut gereiften, wenngleich wegen allzu langer Lagerzeit etwas geschmacklos gewordenen Appenzeller verkaufen – als ersten Appenzeller Käse der Welt sozusagen.

Was natürlich niemand vorhatte. Vielmehr wurde in der Medienkonferenz auch darüber informiert, wie es nun weitergehen sollte. Erst einmal würde Appi mitsamt ihrem Käse in die ebenfalls in St. Gallen angesiedelte EMPA (Eidgenössische Materialprüfungsanstalt) gebracht, wo man mit Hilfe von Hightechmethoden weitere Untersuchungen anstellen wollte. Derweil würde man mit Hochdruck an der Suche für einen würdigen Ausstellungsort arbeiten, wo Appi und ihr Käse möglichst bald einem interessierten Publikum zugänglich gemacht werden sollten.

In der anschliessenden Fragenrunde wurde noch einmal heftig darüber spekuliert, was Appi wohl mit dem Käse da oben gewollt habe. Die Historikerin erklärte, die Landwirtschaft sei damals fast vollständig auf Eigenversorgung beschränkt gewesen, doch sei es durchaus denkbar, dass ein gewitzter Käseproduzent, der in diesem Fall wohl eine Käseproduzentin gewesen sei, etwas über den Eigenbedarf hinaus hergestellt habe, um es dann zu verkaufen.

Da kaum anzunehmen sei, dass Appi auf dem Säntisgipfel einen Käufer finden wollte, käme eigentlich nur eine Direktüberschreitung hinüber in Richtung Schwägalp in Frage. Dort sei eine frühe Käseherstellung in beträchtlichem Umfang nachweisbar. Wohl sei die Route, die Appi dafür gewählt habe, nicht unbedingt die naheliegendste, aber eine für eine gewandte Berggängerin durchaus mögliche. Wem sie den Käse bringen wollte, bleibe natürlich ungeklärt. Möglicherweise einem Senn, der zusammen mit seinem eigenen Käse auch fremden in Kommission verkaufte, oder vielleicht auch einem fahrenden Händler.

Die lokalpatriotische Regionalpresse bezeichnete Appi am nächsten Tag denn auch flugs als Erfinderin des Appenzeller Käses, die darüber hinaus offenbar auch noch Verkaufstalent gehabt habe. Mit dieser Mischung aus einem einmaligen Produkt und einer gewitzten Vermarktungsstrategie sei sie bis heute Vorbild. Und auch sonst konnten sich die Marketing- Verantwortlichen von der Sortenorganisation Appenzeller Käse nicht über mangelnde Publizität beklagen. Die Kombination aus schöner Gletscherleiche und einem vollständig erhaltenen und im wahrsten Sinne urwüchsigen Naturprodukt war für kurze Zeit ein Medienereignis erster Güte.

Dann schwand das öffentliche Interesse rapide. Das lag nicht zuletzt daran, dass es mit Ausnahme des mittlerweile sattsam bekannten meinigen keine wirklich guten Bilder von Appi gab. Die Gnade des richtigen Moments mit exakt dem idealen Licht, der ich meine Aufnahme verdankte, hatte sich nicht wiederholt, und im Untersuchungslabor liess sich diese Magie des Augenblicks ebenfalls nicht wiederherstellen.

So sah denn keine Redaktion einen Grund, nochmals auf das Thema Appi zurückzukommen. Bis zu jenem Tag etwa zwei Wochen nach der Medienkonferenz, als der «Blick» in riesigen Lettern verkündete: «Appi entführt!»